Ausencia o demora

Un escritor escribe con la urgencia de ser leído, queriendo que sea la verdad (o la mentira) más grande del mundo para alguien. Un periodista quisiera ser capaz de dar voz a todo lo importante (aunque a veces lo importante sea cómo aquella se dobló y se le vió tó’). Lamentablemente cubrir cada uno de los pliegues reaccionarios de esta revolución que se llama vida es muy, muy poco probable.

Para cubrir cada pliegue, tendríamos que tener todos los comentarios, suspiros, canciones, memes, miedos, obras teatrales, camisetas y accesorios, videos, notificaciones de whatsapp, bailes, el registro de todas las llamadas que se han hecho a los jefes para pedir el día por enfermedad (que en el fondo son más testimonio de sanidad que padecimiento).

Por debajo de todo lo que no se ha cubierto, en algún margen lejano estoy yo, que a veces escribo poemas porque pienso que son un par de ojos que me miran a mí y al mundo a la vez. Un par de ojos que se mueven, como el paisaje cuando te montas en el carro.

En el margen de al lado seguramente hay alguien también, pero no ha llegado. A esa demora muchos le llaman ausencia. Como el silencio los vuelve locos y no quieren desesperar, se reinventan sus márgenes llenos de horarios. Dicen que es más simple llevarse bien con los minutos del reloj que con las ideas vencidas de la cabeza, pero el tiempo es muy resbaloso. No quisiera mi cuerpo contra su esquina filosa. Yo creo que se demora, pero llega, que no empezamos a la vez, pero sí igual. Bajo la misma circunstancia. Si existe la lluvia, nos mojamos todos. Unos antes que otros, pero todos.

Dedicado a la idea de que las cosas son como son, y no como uno quiere que sean.

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